Córdoba, sus contradicciones y yo

Llegar a mi ciudad natal siempre es un motivo de inspiración y más en Navidad, de hecho el primer post que escribí en este blog, abandonado hace meses, iba en esa dirección y dado que ya llevo una semana por estos lares dedicaré unas palabras a describir un poco más en profundidad una de las características de esta ciudad que me vio nacer, que me acoge y que configura el carácter cordobés de sus habitantes y el mío en particular: la contradicción.

Alguien podría quedar extrañado de una persona que vaya un fin de semana a ver el concierto de un mítico grupo de heavy de los ochenta como es W.A.S.P. y justo uno semana más tarde acuda voluntariamente a un concierto de tres horas en un auditorio de público sexagenario para disfrutar con el más grande: Raphael.

¿Para cuándo un dueto?

Ahí estoy yo amigos, no creáis que es algo ocasional, sin ir más lejos la noche del 24 de Diciembre más comúnmente conocida como Nochebuena paladeé ‘La Jauría Humana’ para contrastar el buenrollismo hipócrita que nos hipnotiza en estas fechas y, para seguir con esa coherencia, nada como degustar ‘La Semilla del Diablo’ el día de Navidad, no nos olvidemos que este equilibrio cósmico entre el Bien y el Mal es tan antiguo como la Humanidad misma.

Aprovecho para ensalzar la figura de Marlon Brando en ‘La Jauría Humana’ y la magnífica construcción de la historia de ese pueblo de malditos en mitad de la nada; acostumbrado a papeles de Brando como Don Vito, el Coronel Kurtz etc… observarle como el único defensor de las causas buenas aunque perdidas…pues engrandece más aun a este actorazo. De 'La Semilla del Diablo'…pues aparte de la belleza juvenil e inocente de Mia Farrow es de destacar que si se escucha con audio en castellano se distinguen los cortes de la censura en escenas de sexo (y no precisamente explícito), es decir, audios en inglés en escenas un poco subidas de tono (dos)…mientras que la peli va de cómo se engendra y nace en hijo de Satán entre un akelarre neoyorkino. Aparte de la tontería que supone censurar dos pechos cuando el Diablo está creciendo en el vientre de esa chica es que Mia Farrow aparece mucho más sugerente cuando va vestida que cuando se muestra desnuda en esta intrigante peli del no menos intrigante Polanski.

Pues esta feria de dicotomías y contradicciones del tipo Blackie Lawless Vs Raphael, La Jauría Humana Vs el buenismo de la Nochebuena y La Semilla del Diablo Vs la alegría de la Natividad creo que se remonta al lugar de mi nacimiento, es decir, Córdoba o la contradicción en sí misma.

'Marlon acojona con su mirada a esta maravillosa estampa de Nochebuena mientras Mia se protege de tanta hipocresía cuchillo en mano'

Efectivamente, Córdoba es crisol de culturas, aquí trabajaban en armonía (aunque eso habría que verlo) las tres culturas monoteístas: musulmanes, cristianos y judíos en armonía …hasta que les dio por darse de leches y desde entonces…la contradicción ha habitado entre nosotros.

A los hechos me remito: en mitad de la Mezquita (antigua Mezquita habría que decir)…se ha erguido como un ciriborcio sin sentido la Capilla de la Catedral, sí efectivamente, toda una Catedral católica en mitad de un Templo de culto musulmán (que no ejerce como tal en la actualidad salvo cuando a algún político le apetece cagarla con proposiciones sin consultar). Es decir, llegas a ese bosque de columnas maravilloso, te sumerges en el aroma de azahar del Patio de los Naranjos, esperas a que desde el alminar se llame a la oración y de repente aparece un monaguillo esparciendo aroma de incienso y te echan porque hay Santa Misa…en fin, qué decir, supongo que es el precio que hay que pagar para que se conserve erguida y no como ocurrió en Medina Azahara.

'Entre los bosques de columnas árabes...hala, una Capilla dorada con un Cristo'

Pero vayamos más allá, acaso una ciudad se puede no tachar de contradictoria cuando su cementerio más famoso, donde descansan los restos de ilustres toreros como Manolete se llama Cementerio de Nuestra Señora de la Salud.

Pero claro, no queda aquí la cosa: ¿existen dos estamentos sociales más separados ideológicamente que la patronal y los sindicatos? Quizás ideológicamente sí porque físicamente en Córdoba….están juntos (eso sí, el patrón por encima)

' Juntos pero no revueltos, sede de la Confederación de Empresarios (CECO) y Comisiones...¿trabajará alguien entre todo el personal de las dos plantas?'

Pero claro, no queda aquí la cosa, ¿o acaso conocéis muchos ayuntamientos capitales de Provincia que pasen de Izquierda Unida al PP sin que el PSOE acaricie el cargo?: Pues eso, Córdoba. Alcaldes desde la transición:

' Los tres primeros (empezando por el Califa Rojo) de Izquierda Unida, el cuarto del PP y luego, vuelta a empezar con Izquierda Unida...ni en la época de Felipe lograron la alcaldía en el P.S.O.E.'

Pero, claro no parará esto aquí, vayamos a temas más mundanos: Córdoba y sus vinos. ¿Qué pasará si pides una 'copa de vino fino' en Córdoba? Te darán un catavino lleno hasta la mitad. ¿Y si pides un ‘medio’? Pues que te darán el mismo catavino, pero hasta arriba, a punto de rebosar.

'Al menos cuando pides una 'copa de fino' no te dan la copa y ya está, sin vino'

Córdoba esa ciudad que aspira a ser Capital de la Cultura Europea en 2.016 y no hace otra cosa que….cerrar librerías, ya lo decía el poema popular:

“Córdoba ciudad bravía
que entre antiguas y modernas
tiene trescientas tabernas
y una sola librería“.

Pues bien, ya ni eso, la librería más popular de Córdoba (Librería Luque) cerró este verano y como no, la ciudad se echó a la calle diciendo que eso no podía suceder: ‘todos compramos allí es un emblema para ciudad…’ comentaban las cartas al Director de los diarios más vendidos. Vamos, ni que cerrara por no poder atender la demanda, vaya.

El local sigue cerrado y esta foto da fe:

Lo que sí que es cierto es que desde que tengo uso de razón no ha cerrado ni una sola taberna famosa de Córdoba, es más, han florecido nuevas tabernas como capullos en Primavera…¿será que encierran la verdadera cultura de Córdoba?.

En fin, espero que estas líneas ayuden a entender el por qué de mis contradicciones y sin ánimo de justificar mis acciones (cuya razón máxima es que hago lo que hago porque me da la gana), quizás sí situarlas en contexto, al menos geográfico y/o cultural.

Mientras tanto estos dos vídeos quizás aporten algo de luz: ‘The Real Me’ de los Who cantado por Blackie y ‘Qué sabe nadie’ por El Más Grande. El epílogo podría ser: ¿qué sabe nadie cuál es mi real me?

Lugares comunes

Dicen de los británicos que tienen tan arraigada su personalidad insular – independencia respecto a tierras limítrofes más allá de su isla - que les afecta hasta en su forma de relacionarse con sus vecinos. Esa sería la razón por la que son incapaces de vivir en bloques de viviendas, es decir, prefieren pacer en una mierda de jardincito de su cutre casita unifamiliar (con un solo, pegajoso y enmoquetado baño situado en la planta alta donde la ducha nunca funciona) ubicada en un suburbio incomunicado del resto de la ciudad siempre y cuando se encuentre rodeada por una pequeña valla de madera agujereada por la carcoma y despintada pero que cumpla su cometido: separarla del resto de vecinos convirtiendo la barriada en un archipiélago de casas cochambrosas pero, eso sí, independientes.

Como podéis imaginar la única casita inglesa en la que merece la pena vivir sería aquella en la que cultivaba arbustos la venerable viuda de El Jardín de la Alegría.

Pues bien, siendo muy crítico con los hijos de la Gran Bretaña (con excepción de los grupos musicales que emergieron en los años sesenta y setenta) el jueves pasado les tuve que dar la razón de cabo a rabo y envidié no vivir en una casa unifamiliar con un jardín por el que se pasearan las ratas y con una valla cayéndose a cachos. Una faceta de la realidad hasta ahora desconocida se me reveló en toda su plenitud: el jueves pasado fui a mi primera reunión de comunidad de vecinos y de ese tiempo a esta parte (no hace ni una semana del acontecimiento) veo la existencia humana desde otra perspectiva, quizás más desesperanzadora pero cristalina e inmutable.

Me atrevo a postular lo siguiente: si Lenin hubiera asistido a una reunión de vecinos el Comunismo no habría existido ya que sus fundadores habrían recapacitado y deducido que el sistema que proponían era una quimera, un sueño beatífico, un brindis al sol, por una sencilla razón: el comunismo cree demasiado en el ser humano.

Me remito a frases de Lenin:

‘...por la sencilla razón de que los hombres, libres de la esclavitud capitalista y comunista estatista, de los innumerables horrores, bestialidades, absurdos y vilezas de la explotación estatal, se habituarán poco a poco a observar las reglas elementales de convivencia (…) sin esa máquina especial de coerción que se llama Estado’

Pues no, querido Vladimir Ilich Uliánov, incluso cuando las sociedades organizadas en pequeños grupúsculos, como las comunidades de vecinos, deberían buscar el bien común, se manifiesta la idiotez humana y acaban destrozándose los unos a los otros sin otra finalidad que putear al vecino y mirarse el ombligo.

¿Y por qué sostengo esto?. A ver, ¿en qué cabeza humana entra que una panda de seres humanos aparentemente normales que se reúnen para solventar civilizadamente diversos problemas comunes acaben desperdiciando tres horas de su existencia discutiendo acerca de qué creen o dejan de creer acerca de las humedades producidas por la lluvia amén de insultarse, acusarse, amenazarse y ponerse en ridículo mutuamente?.

Pues acaba como tiene que acabar, arremetiendo unos contra otros con lindezas del tipo:

- Pues que sepa Vd. que desde que tiene el catering en su local, en mi peluquería tengo cucarachas (frase pronunciada sin remilgos por la arrendadora de una peluquería).

- Esa afirmación es ofensiva y gratuita – dijo el casero del dueño del negocio de catering.

- Lo único gratuito es que cuando destapo un bote de laca aparece una cucaracha y además su local huele de culo – respondió la casera de la peluquera.

- Porque soy cojo que si no me levantaba y la ponía a Vd. en su sitio - dijo el casero del catering.

- Estate sentadito a ver si en vez de muletas vas a venir el próximo día sin piernas – sentenció el marido de la casera de la peluquera que tenía pinta de ser un cruce entre Poli Díaz y Sancho Gracia.

El moderador de esta discusión - el administrador de la finca - no tenía precio: además de ser gangoso, tacharle la mitad de la comunidad de chorizo y tener un tono de voz similar a la de Arrabal en su defensa del milenarismo, su físico no le acompañaba ya que iba vestido como Mortadelo, corte de pelo estilo Anasagasti y bigote hitleriano.

Qué decir de la Presidenta de la Comunidad (rubia de bote con esa mirada triste y ácida que tienen la vírgenes por imposición – vamos, las feas - o las casadas mal folladas y creo que ésta es de la segundas ya que tiene marido, eso sí, mudo) cuyos comentarios más agradables respecto a cada nueva incorporación a la reunión eran el tipo ‘otro/otra que viene a putearnos’.

Respecto a las humedades – que eran el motivo de la Junta Extraordinaria - estuvieron debatiendo ciento ochenta minutos para, al final, colocarnos 50 € mensuales de derrama, cosa que se sabía desde el principio iba a pasar – ya que estaba en el Acta previa que, por supuesto, ni había ojeado - es decir, tres horas destripando a los ausentes y a gran parte de los presentes y cada uno sintiéndose con derecho a joder al resto del vecindario amparados en que tienen unos cuantos metros cuadrados en común. El comportamiento estos tipos deja a Hobbes y Tito Marcio Plauto con su conocido ‘homo homini lupus’ a la altura de Ghandi.

¿Y por qué asistí a esta reunión? Pues porque al perderme la Junta anterior se decidió levantar la solería de mi terraza, impermeabilizarla y volver a colocarla, operación que duró tres días durante los que se coló polvo de loseta hasta en los San Jacobos que tenía en el congelador. Lo mejor de todo es que no hicieron nada en el desagüe de la mencionada terraza y el problema persiste pero como la vecina de abajo es la Presidenta de la Comunidad…pues que se joda (como veis empiezo a mimetizarme).

¿El problema reside en cómo es el hombre y las dificultades que tiene para establecer reglas de convivencia o en el envilecimiento que produce sentirse propietario de un palmo de terreno? ¿Ocurrirían estos problemas en una comuna o son privativos del sistema capitalista? ¿Somos parecidos a Scarlett O’Hara en su apego al terruño o nos creemos aquello de ‘aporta todo lo que puedas y solicita sólo lo que necesitas’?.

Creo que estas preguntas no tienen respuestas concluyentes o quizás tienen varias respuestas posibles, de lo que no tengo duda es que estoy rodeado de una panda de seres embrutecidos sin capacidad de escucha ni cooperación cuyas actuaciones chocan de frente con la Teoría de la Evolución de Darwin (ahora que se cumple su aniversario). En éstas como en muchas otras cosas, los primates siguen por delante de nosotros, hemos involucionado y no hace falta acudir al creacionismo para afirmar que Darwin no tenía razón, basta una reunión de vecinos.

Y si alguien todavía necesita más pruebas (es lo que tiene el método científico) un último y definitivo testimonio gráfico: HEMOS INVOLUCIONADO

PS: ¿O acaso conocéis algún mono más tonto o peligroso?

Grietas

Las grietas son como los perdedores, tienen mala fama, aunque de los perdedores hablaré en otra entrada, hoy toca hablar de grietas.

Una grieta nos habla de un defecto en la estructura, de fugas que la atraviesan, de pilares resquebrajados, de derribos próximos, son profetas de tragedias, inductoras de futuros peores, las grietas nos recuerdan que algo salió mal en su concepción...o que los cimientos eran más débiles de lo previsto, una grieta reclama reparaciones, una grieta siembra intranquilidad, las grietas nos prometen que, por lo menos, se quedan ahí, una grieta generosa no avanza, la grieta nos contempla desafiante, miramos la grieta como quien contempla el reloj que marca la cuenta atrás antes de detonar, suplicando que no avance, una grieta nunca mira atrás, la grieta se viste de amenaza, una grieta es amiga del vacío, la grieta es la hija del riesgo y la imperfección.

Estéticamente una grieta es errática, es libre, deambula e inventa, crece, se redefine a sí misma, progresa sin más futuro que el que le permite la superficie en la que se manifiesta o según le sean propicias las condiciones reinantes. Las grietas no entienden de superficies rugosas o pulidas, opacas o cristalinas, son el relámpago perenne y expansivo en la materia inerte.

Pero las grietas también son ventanas en lo opaco, reivindicaciones de libertad de lo oprimido, la grieta es un milagro del escapismo frente a las ecuaciones de la materia organizada, las grietas son misterios verticales, una grieta es un sueño de libertad ante la planificación, una grieta es un punto débil del invencible, una grieta es una invitación para soñar al encerrado, una grieta es la expresión de lo improbable en la perfección falible, una grieta es un poema de superficie, una herida en el muro, por una grieta puede salir arena, vida, malos olores, sangre o dolor. Por una grieta puede colarse una enfermedad, filtrarse una plaga o inundar de luz y aire puro una habitación hermética con demasiada humedad, las grietas son promesas, son derribos o raudales, grietas son condena o esperanza.

Por una grieta Valerie liberó a Evey, una grieta es expresión improbable de vida serpenteando. Menos mal que había sitio para grietas.

La onda expansiva de My Bloody Valentine

¿Qué esperas cuando vas a un concierto? ¿Y cuando vas a un festival? A la primera pregunta se puede responder con ilusión, la segunda, a priori, puede crear algo de desasosiego. Pues bien, eran las 19.30 de la tarde cuando llegué al Recinto Juan Carlos I y encuentro el siguiente panorama: más de treinta grados, un sol abrasador (y yo sin gafas de sol), la grada VIP alejada del escenario y a los Babyshambles haciendo el gilipollas – a eso no se le puede llamar música - coreados por una minilegión de fashion-victims. TODO empezaba mal.

A la entrada del recinto me habían obsequiado con un zumo refrescante (posiblemente el único reconstituyente sin grados o legal que ingerí durante las siguientes diez horas aparte de los deliciosos perritos que nos costaron media hora de cola) y entre los movimientos absurdos y los gallos de Doherty y el sabor a macedonia del zumillo esperé que llegase Pedro. Apareció el porteño de adopción junto a Carlos, un delicioso descubrimiento, como todo lo que Pedro trae consigo (Montanary, ¡cómo te echamos de menos!) Buscando algo de fresco y dado que no había nada interesante en el escenario (de hecho no había NADA) nos situamos en un montículo cercano a contemplar la caída del sol en el horizonte a medida que nuestra alma y sentidos comenzaban a desparramarse. Siouxie apareció y se desvaneció en la distancia.

Y fue entonces cuando todo empezó. Y comenzó con un señor entrado en kilos que dilapidó cualquier duda acerca de la sensatez de pagar noventa euros por un concierto: era Morrisey, mucho más enérgico de lo esperado, sudando como un cabrón, mezclando temas propios con otros de los Smiths - ¡¡¡hasta me enamoró con Vicar in a Tutu!!!!. Creído, vanidoso, ególatra, enérgico, parlanchín, criticón, entregado, espectacular. En fin, un conciertazo con el final agónico y maravilloso de ‘How soon is now’. No estaba Marr pero todavía quedaba algo de los Smiths…y lo mejor de Morrisey en solitario.
He encontrado una grabación medio decente del ‘Ask’ del pasado sábado. Fue de las primeras…lo sé porque Morrisey apenas sudaba pero ayuda a entender la actitud con la que vino el vocalista de los Smiths.



Pero nada es perfecto. Habría disfrutado con ‘Last night I dreamt…’ o con ‘I know it’s over’ pero como no tocó ninguna de estas canciones pero tampoco estaba presente la persona a la que se las hubiera dedicado (aunque se la echaba de menos) pues aquí va una versión en directo dedicada a esa persona de piel azul que habita en prisión, mar adentro.



¿Y después de esto qué? Pues un par de perritos calientes, unas birras, un paseo por tierras de Baudelaire y a esperar a ese grupo, reaparecido después de dieciséis años, y para cuyo concierto repartían tapones para los oídos: My Bloody Valentine.

Creo que sería casi imposible encontrar palabras para expresar lo que estos tipos (cuatro sonando como cuarenta) nos vomitaron durante la hora y pico de paso por Madrid. Desolación, ternura, intimismo, soledad, angustia, deseo, vida, muerte, desesperación, esperanza en cada tema, en cada solo, un terremoto de sonido a ocho manos (las voces eran tan inaudibles como innecesarias). El aluvión de sensaciones que desplegaron desde el escenario no tenía límites ni dejaba de crecer o transformarse, un concierto devastador. Comenzaron a erigirse desde los instrumentos como la seta de una bomba nuclear arrasando con todo y todos los que estaban frente a ellos. No tuvieron piedad ni límites, su onda expansiva nos pasó por encima desde el primer tema hasta la última (enésima) distorsión.

Todavía atónito ante el espectáculo que acababa de presenciar entré en el cuarto de baño y me sorprendí rodeado de un montón de zombies que silbaban como poseídos el pegadizo ritmillo de ‘Soon’ o 'I only said' cadáveres andantes por obra y gracia del concierto de My Bloody Valentine.

Como no hay nada decente en la web que se parezca ni de lejos a cómo suenan estos tipejos en directo adjunto ‘Soon’ en estudio…multiplicadla por una altísima potencia de megatones de watios y eso es lo que presenciamos a partir de las 00.30…



Y ahora una versión en directo de 'I only said' en el 91 en Londres...de lo poco que se escucha bien en directo.



Y sólo quedaba a estas alturas de la madrugada esperar o irnos…quedaba Mika lo que significa que no quedaba nada…pero un tipo que a las 3.30 de la mañana empieza el concierto diciendo ‘Lo tengo muy difícil después de lo que ha hecho My Bloody Valentine, será menos difícil con vuestra ayuda’ pues se merece al menos darle una oportunidad. Y la verdad es que…me lo pasé muy bien durante su actuación, fue divertida, su rollo Village People mezclado con Elton John y aromas a Suede por momentos (la verdad es que voz no le falta al chico aunque falsete y pluma le sobra) fue…lo que tenía que ser, un fin de fiesta muy divertido que puso a todo el mundo a bailar con su versión de ‘I just can’t get enough’ y de ahí todo su repertorio que, si bien es muy alegre, también es aburrido, genial para una fiesta de cumpleaños…o acabar un festival que, en este caso, mereció la pena gracias al empuje de Morrisey y al efecto radiactivo de My Bloody Valentine.

Just a little pinprick...

Cuando escuchaba música de joven, a los catorce o quince años, llegaba del colegio a eso de las 17.30, soltaba los bártulos, ponía el mini-equipo de música de mi cuarto (comprado en Pryca por 15.000 pesetas, cerca de cinco meses de ahorro, cumpleaños incluido) con doble pletina (ya entonces era un pirata potencial) y unos altavoces que hoy superaría cualquier transistor, y comenzaba a descubrir a The Who, The Jam, Small Faces, Kinks, en fin, la herencia que mi primo Eduardo me dejaba en cada visita en Navidad o Semana Santa. Era una época en la que se escuchaban los discos enteros, de principio a fin, con pausas. Cada nuevo álbum era un billete a lo inexplorado, una conversación con el autor, un diálogo de sentimientos, una aventura sin rumbo predefinido.

No recuerdo cómo cayó aquel catálogo en mis manos, Discoplay creo que se llamaba la empresa, envío a domiclio de LP's y cassettes de importación con conciertos piratas y rarezas. Ahora leo que seguían vivos...pero ya han tenido que cerrar: renovarse o morir. En estos tiempos donde consumir-música-no-merece-la-pena-si-hay-que-pagar pocos entenderían que pagaras cerca de 5.000 pesetas por una versión toscamente grabada en un cassette de los Who en el Rockpalast 'Merry Christmas Mr.Who and the song is just begun'. Yo lo hacía (aunque también grababa toda la música que caía en mis manos por falta de medios para comprarla). Se trataba de algo parecido a lo que decía el Cartero de Neruda 'Don Pablo, la poesía no es de quién la escribe, es de quien la necesita'. Dudo que toda la memoria de un iPod de 160 Gb descargado de Emule tenga la mitad de valor emocional que tienen esos cassettes para mí.

Pues bien, releía cada catálogo de Discoplay (cutres fotocopias con portada verde, sólo texto indicando grupos, discos disponibles, formato - LP de 33 ó 45 o cassette - y precios) como si fuera una Biblia y buscaba los grupos con más material publicado: Frank Zappa siempre se llevaba la palma...y de ahí comenzaron a aparecer por mi casa Elvis Costello, Queen, The Clash, Cream, AC/DC ...eran los años en que la información no estaba accesible y se compartían los discos como la comida en las trincheras. Los lunes, antes de comenzar las clases, a las 8.45 era el momento del intercambio de discos en clase. Y gracias a un trueque (yo presté 'If you want blood you've got it' de AC/DC) llegó a mis manos The Wall. Dispuesto a descubrir este grupo me tiré en la cama a escucharlo al llegar de clase... y entonces comencé a sentir...miedo. Un viaje frío y gris por las grietas del alma, un grito ahogado con miradas amenazantes...The Wall, ni más ni menos.

Hace unas semanas fui con tres compañeros de viaje a Granada a ver a Roger Waters. No había vuelto a escuchar detenidamente a Pink Floyd ni a Roger Waters salvo en casa de Juanjo, un par de semanas antes del periplo granadino, para ponerme en antecedentes de lo que íbamos a presenciar. ¿Cómo describir el viaje y el concierto?. Leed los dos blogs amigos a la derecha (tanto de Montanary como de Jorge) y os haréis una idea completa, poco más puedo añadir, salvo que los primeros acordes de 'Another Brick on the Wall Part 2' me llevaron a esa tarde de lunes con 15 años...veinte años más tarde, redescubro 'Comfortably Numb', y el miedo de antaño se vuelve amigo: no amenaza, conversa y comparte, el muro gris tiene piel y graffitis, hay ventanas y sombras en las paredes, lágrimas y sangre en el suelo... y hay puertas que se pueden cruzar o cerrar...muros por edificar o por derruir

Traducción aquí (elegid paralizado o insensible para Numb)

Hello,

Is there anybody in there?

Just nod if you can hear me

Is there anyone at home?

Come on now

I hear you’re feeling down

I can ease your pain

And get you on your feet again

Relax

I’ll need some information first

Just the basic facts

Can you show me where it hurts

There is no pain, you are receding

A distant ship’s smoke on the horizon

You are only coming through in waves

Your lips move but I can’t hear what you’re saying

When I was a child I had a fever

My hands felt just like two balloons

Now I’ve got that feeling once again

I can’t explain, you would not understand

This is not how I am

I have become comfortably numb

I have become comfortably numb

O.K.

Just a little pinprick

There’ll be no more aaaaaaaah!

But you may feel a little sick

Can you stand up?

I do belive it’s working, good

That’ll keep you going, through the show

Come on it’s time to go.

There is no pain you are receding

A distant ship’s smoke on the horizon

You are only coming through in waves

Your lips move, but I can’t hear what you’re saying

When I was a child I caught a fleeting glimpse

Out of the corner of my eye

I turned to look but it was gone

I cannot put my finger on it now

The child is grown

The dream is gone

And I have become

Comfortably numb.

Y como recuerdo del concierto, un sentido homenaje a Fernando y a mi nueva mascota, el Cerdo Rogelio